Вот дал мне редактор задание – написать к следующему выпуску что-нибудь про мечты в ключе сладкого ноября, грезы, мужчина мечты и прочие ванильности. И я взяла себя в руки, открыла документ, начала строчить и поняла, что не могу написать то, что требуется для этого номера. Ну, не лезет из меня позитив, когда я только что прочитала, как в Ак-Суйском районе мать с отчимом забили до смерти 2-летнюю дочь за то, что она описалась в штанишки. А на этом фоне идут сообщения о том, как депутаты наши жалуются на недостаточность финансирования техобслуживания их автомобилей – всего 2 тысячи сомов в месяц, а депутату Турсунбаю Бакиру уулу из-за поломки авто приходится на работу второй день на такси добираться. Бедный он, несчастный. Нет, правда, надо уже собраться всем миром и скинуться на милостыню для наших народных избранников. Я прям так и вижу: на оживленной улице стоит некто в черном балахоне (вроде рясы священников) с жестяной кружкой в протянутой руке. Люди проходят и сначала не хотят расставаться со своими кровными, а потом смотрят на табличку: “ПОЖЕРТВУЙТЕ НА РЕМОНТ АВТО ДЕПУТАТАМ” и тут же смахивают скупые слезы, тянутся за портмоне, выуживают медяки из карманов и из дыр в этих карманах. И где-то слышится колокольный звон, как если бы свершилось богоугодное дело. Ах, накормить всех сирых и обездоленных, депутатов наших ненасытненьких.
Но ладно, думаю, все это к делу не относится. Незачем в чужие мечты о царских хоромах и шапке Мономаха залезать, пущай их горемычных, мечтать о других неумеющих. Нужно настраиваться на позитивный лад, ловить настроение сладкого ноября… Кстати, помните, о чем фильм был “Сладкий ноябрь”? Там же героиня мужчин меняла как перчатки – каждый месяц у нее был новый мужчина, и называла она его в честь этого месяца. А последним был герой Киану Ривза – он и был тем сладким ноябрем. И не все так радужно было, на самом деле. Девушка была смертельно больная – лейкемией. Она и мужчин меняла для того, чтобы не привязываться ни к кому из них. И тем не менее, эмоции после просмотра фильма удивительно светлые и теплые, как будто пронизанные последними лучами ноябрьского солнца. Мечты о любви, о жизни и сожаление от того, что не у всех есть возможность воплотить эти мечты в реальность. А те, у кого есть возможность помочь другим, помогать не желают.
Ладно, позитив… Съездила вот на днях, кровь сдала для одного хорошего человека. Кстати, холодильники в Республиканском центре переливания крови практически пустые, потому что нуждающихся в донорской крови много, а желающих поделиться поллитром своей жизни – мало. В ожоговом отделении мучаются детишки, пострадавшие по недосмотру своих непутевых (мягко сказано!) родителей (кто-то в казан с кипятком упал, кто-то на включенную плитку сел, кого-то супом обварили и т.д.), а депутаты жалуются, что получают мало и кровь сдавать, кстати, не ходят. Недавно аппаратчики ходили кровью делиться, а депутаты – им же “никто не сказал”.
Ладно, думаю, все это не совсем формат издания. Давай, соберись и напиши что-то позитивное. Только опускаю пальцы на клавиатуру, как в памяти всплывает история о бабушке, которая одна воспитывает пятерых детей, в то время как ее дочь пьянствует и нагуливает очередной "плод любви". И тут же вспоминается, как пьяный отец искромсал свою же трехлетнюю дочь, а мать забрала заявление на этого подонка. Она же любит его и боится, боится и любит.
А некоторые депутаты грозятся третьей революцией, устраивают митинги, заставляют бурлить нечистоты в нищих селах, где детки от страха писаются в штанишки, а озверевшие "родители" лупят их почем зря.
И тут я вспоминаю про мечту одной женщины, у которой внук болен лейкемией. Она мечтает о жизни для своего внука. О том, чтобы ее малыш жил, чтобы он жил на этом свете, был здоров. И сколько таких родителей, которые просто хотят, чтобы их дети росли здоровыми, счастливыми, чтобы эти дети тоже могли мечтать и реализовывать свои мечты...
И не могу я писать позитивные вещи на таком фоне. Не могу я абстрагироваться настолько, чтобы творить ванильные бредни про "мужчину моей мечты", "сладкие грезы" и прочее. Я, наверное, плохой писака.
Текст: Юлия Кулешова
